Le milliardaire ouvrit la porte de son manoir et vit une femme de ménage en train de nettoyer le sol… mais lorsqu’elle murmura « Désolée, monsieur », sa valise tomba de sa main, parce que cette voix appartenait à sa femme disparue depuis trois ans. 😱
Les doubles portes noires du manoir Castelmont ne s’étaient pas ouvertes pour Damian Castelmont depuis presque quatre mois. Non pas parce qu’il avait perdu la maison, ni parce qu’il avait perdu sa fortune, mais parce que chaque coin de ce manoir lui rappelait la femme qu’il n’avait jamais réussi à retrouver.
Elle s’appelait Sofia Castelmont. Elle était sa femme, son cœur, et la femme qui avait disparu une nuit pluvieuse à Barcelone, ne laissant derrière elle qu’une écharpe déchirée, un téléphone brisé et un mystère qui l’avait détruit morceau par morceau. 💔
Pendant trois ans, Damian chercha partout. Il engagea des détectives privés en Italie, contacta des policiers en Espagne, appela de vieux amis de famille en France et envoya des gens dans des hôpitaux, des refuges, des aéroports, des gares, des maisons abandonnées et des villes frontalières. Il poursuivit des images de vidéosurveillance, de fausses pistes, de cruelles rumeurs et des inconnus qui l’appelaient uniquement pour obtenir l’argent de la récompense.
Finalement, tout le monde lui disait la même chose. « Monsieur Castelmont, vous devez accepter qu’elle soit peut-être partie. » Mais Damian ne l’accepta jamais. Il retira ses photos des murs parce que les regarder faisait trop mal, mais il ne retira jamais ses vêtements de l’armoire. Il cessa de porter son alliance en public, mais continua de la garder sur une chaîne sous sa chemise, près de son cœur.
Il devint plus froid, plus silencieux et plus dangereux. Les gens disaient que le chagrin avait transformé Damian Castelmont en pierre, mais ils avaient tort. La pierre ne saigne pas à l’intérieur.
Cet après-midi-là, Damian rentra au manoir plus tôt que prévu. Son manteau noir flottait dans le vent derrière lui tandis que son chauffeur attendait silencieusement près de la voiture. Damian tirait lui-même sa valise, parce qu’il détestait qu’on l’aide pour de petites choses alors qu’il ne pouvait pas réparer la seule chose qui comptait vraiment.
Les poignées dorées des immenses portes noires tournèrent lentement. À l’intérieur, le manoir était trop propre, trop lumineux et trop parfait. Le marbre blanc s’étendait dans le hall comme de l’eau gelée, l’escalier en verre s’élevait en courbe sur la gauche, et la lumière du soleil se reflétait sur les surfaces polies, donnant à tout un aspect luxueux et vide.
Puis Damian entendit quelque chose. Un seau raclant le marbre, un chiffon frottant rapidement le sol et une respiration effrayée brisant le silence. Près du centre du hall, une femme de ménage était agenouillée au sol, frottant une large tache brune répandue sur le marbre.
Son uniforme gris était humide, son tablier blanc taché, et ses cheveux étaient tirés en un chignon bas très serré. Elle gardait la tête baissée comme si elle avait appris à ne regarder personne dans les yeux.
Damian s’arrêta. Au début, il ne la reconnut pas, et pourquoi l’aurait-il fait ? La Sofia dont il se souvenait portait des robes en soie, riait pieds nus dans le jardin, débattait de peinture, dansait dans la cuisine et touchait son visage chaque fois que son tempérament devenait trop dur.
Cette femme semblait brisée. Elle semblait plus petite que la vie elle-même. Elle ressemblait à quelqu’un qui avait passé des années à s’excuser d’exister.
La femme de ménage paniqua lorsqu’elle remarqua ses chaussures. Elle nettoya plus vite, poussant l’eau sale avant qu’elle ne puisse le toucher, et sa main tremblait tellement que le chiffon glissa entre ses doigts.
« Désolée, monsieur… » murmura-t-elle.
Tout le manoir cessa de respirer.
Les doigts de Damian s’ouvrirent, et la valise glissa de sa main avant de s’écraser sur le sol de marbre. Le bruit résonna dans le hall comme le tonnerre. La femme de ménage se figea, et le visage de Damian perdit toute couleur.
Cette voix appartenait à la femme qu’il entendait dans ses rêves, dans ses cauchemars, et chaque nuit lorsque la maison devenait silencieuse et que le chagrin rampait à travers les murs. Ses lèvres s’entrouvrirent, mais aucun son ne sortit d’abord. Puis il fit un pas en avant.
« Sofia ? » murmura-t-il.
Les épaules de la femme de ménage tremblèrent. Lentement, douloureusement, elle releva la tête, et Damian Castelmont, l’homme capable de faire trembler les banquiers et de faire reculer les politiciens, regarda dans les yeux de sa femme disparue.
Son visage était plus maigre, ses joues mouillées, et ses yeux rouges, terrifiés et remplis de reconnaissance. Elle le regardait comme si elle voulait courir dans ses bras, mais aussi comme quelqu’un à qui l’on avait appris qu’il était interdit de courir vers lui. 😢
Damian fit un autre pas, mais Sofia sursauta. Ce petit mouvement le détruisit plus encore que ses larmes, parce que sa femme ne l’avait pas oublié. Elle craignait ce qui arriverait si elle tendait la main vers lui.
« Sofia, » dit-il encore, plus doucement cette fois. « Mon Dieu… qu’est-ce qu’on t’a fait ? »
Ses lèvres tremblèrent. Elle essaya de répondre, mais sa voix se brisa avant que les mots puissent sortir de sa bouche.
Puis de lents applaudissements retentirent depuis l’escalier. Ils n’étaient ni forts ni dramatiques, mais assez doux pour être cruels.
Damian se retourna.
Celeste Varenne se tenait sur l’escalier de verre, vêtue d’un chemisier blanc en soie et d’un pantalon crème, ses cheveux blonds tombant parfaitement sur une épaule. Elle semblait élégante, calme et venimeuse. Une main reposait sur la rampe comme si le manoir lui appartenait, et son sourire était doux, ce qui le rendait encore pire.
« Tu as enfin reconnu ta petite femme de ménage ? » demanda-t-elle.
Sofia baissa immédiatement la tête. Le mouvement était automatique, appris et humiliant. Damian le vit, et à cet instant, le chagrin devint quelque chose de plus froid et plus tranchant.
Celeste descendit deux marches, restant toujours au-dessus d’eux deux. Elle regardait Sofia comme on regarde une robe ruinée, et non un être humain. « Elle a été très utile pendant ton absence, » continua Celeste. « Silencieuse. Obéissante. Presque invisible. »
La mâchoire de Damian se crispa. « Ne dis plus un mot. »
Celeste sourit davantage, prétendant ne pas entendre l’avertissement dans sa voix. « Tu as cherché une épouse dans toute l’Europe, » dit-elle en inclinant légèrement la tête. « Quel dommage tragique que tu n’aies jamais pensé à chercher dans ta propre maison. »
Sofia serra le chiffon mouillé dans sa main jusqu’à ce que de l’eau sale coule entre ses doigts. Damian regarda ses poignets et y vit de faibles marques, pas assez récentes pour crier, mais pas assez anciennes pour être pardonnées.
Son regard revint vers Celeste. Pour la première fois, son sourire vacilla, parce que Damian Castelmont n’était plus sous le choc. Il comprenait suffisamment de choses, et ce qu’il ne comprenait pas encore, il détruirait le monde pour l’apprendre.
Il fit un pas vers l’escalier, et les doigts de Celeste se resserrèrent sur la rampe. « Damian, » dit-elle prudemment, avec moins d’assurance maintenant. « Tu devrais te calmer. »
Il s’arrêta au bas des marches et leva les yeux vers elle. Sa voix était basse, et c’était ainsi que tout le monde savait que le danger venait d’entrer dans la pièce.
« Tu as eu trois ans, » dit-il. « Trois ans pour prier afin que je ne découvre jamais la vérité. »
L’assurance de verre de Celeste se fissura. Derrière lui, Sofia leva ses yeux remplis de larmes, et Damian ne toucha pas Celeste et ne cria pas non plus. Il se retourna simplement vers Sofia, retira lentement son manteau noir et le posa sur ses épaules tremblantes.
Puis il regarda de nouveau Celeste. Le manoir était silencieux, et même le marbre semblait attendre.
Celeste avala difficilement sa salive.
Les derniers mots de Damian furent à peine plus forts qu’un murmure.
« Mais je l’ai retrouvée. »
Et pour la première fois depuis trois ans, la femme qui contrôlait le secret semblait terrifiée. 😳
